Le dénominateur commun

Les rues de Paris

2007-06-26T01:47:00.000+02:00

Mon beau voyage
boucle du monde à la ceinture
a kind of blue
l’Orient-Express Paname-La Courneuve-Aubervilliers
on pleure à coups de lacrymos
dans les ghettos
de mes errances

Ailleurs Versailles
mes nobles fantômes vont au bal
galerie des monstres
et les sorcières de Mouffetard
jouent un opéra-bouffe dans ma tête
cosi fan tutte oui l’ami
le soir dans les guinguettes

Alors direction les Champs de Mars
où je fais les grands invalides
j’ai du fer moi plein les poumons
messieurs mesdames
oubliez donc la Tour Eiffel
oubliez-la elle est si belle
parfois même je crois l’entendre

Crier son nom
à décrocher les astres
à briser les miroirs
et se prendre le silence en pleine gueule
porte ouverte sur
rien
à peine un mort

Ton amour inachevé
la vie c’est autre chose
plan large sur la ville et toi mon cœur
aux frontons des usines
un écran de fumée
brume à quai
pourquoi se battre encore

Balzac Hugo Verlaine
où êtes-vous
les rues de Paris se souviennent

J’ai trouvé pour pas cher aux Puces
une vieille édition trouée
sous trois bas de laine
et un gibus
j’ai trouvé The Murders in the rue Morgue
et sur la première page à l’encre
Pour Adèle, avec tout mon amour.

Barbara elle danse encore
dans le café dit de Brest
à l’angle de Legendre et Nollet
pour de gros pêcheurs sans voilier
sans le poisson et sans le sou
qui se sont noyés dans la graisse
et les ptites poires de Jeanlou

Moi je navigue sous les ponts
Mirabeau Royal Bir-Hakeim
en cherchant
quoi le sais-je bien moi-même
un geste une odeur un nom
mais les visages chaque nuit
sont gris comme est grise la Seine

Et la chanson recommence
moi qui m’étais juré
un jour de dîner au Fouquet’s
de promener mon mal de vivre
en limousine
à fumer des Cohiba des Bolivar
on n’apprend donc jamais

Ton amour inachevé
la vie c’est autre chose
plan large sur la ville et toi mon cœur
aux frontons des usines
un écran de fumée
brume à quai
pourquoi se battre encore

Baudelaire Michaux Prévert
où êtes-vous
les rues de Paris se souviennent

En diagonale

2007-05-30T16:40:00.000+02:00

                          (Pour Anaïs)

D’une main prendre en soi le soleil
           et partir
les yeux noirs de lumière
le ciel en ceinturon
par-devant nous bien haut le foc ivre de vent
           ô ferveur
           légèreté
des idées qui comme poussières voltigent
           à contre-jour à
           contre-temps

Loin, loin de nous les champs de cathédrales !
     les funèbres offices ! les cités-fourmilières !
Loin de nous les Gisants, les Doctes et les Sombres !
     les Broyeurs de papier !
Place au grand carnaval et faisons fi des masques !

Alors plus de visages mais
           des trous
           bien creux
           bien vides
qui font bonne figure
           des trous
           des clous
ceux du cercueil où gisent
les belles intentions
les gestes si gracieux
de vos compatissantes

                            Ah !
           que de trous
sur les cous haut perchés !
sous les chapeaux melons !

D’une main prendre en soi le soleil
           et désir
désir d’empaqueter nos creux et nos contraires
dans la même enveloppe
scellée de nos salives
pour voyager entiers sur le flot d’un langage
           étrange
           et familier
qui comme le sang cogne
aux fenêtres du corps

Loin, loin de nous nos petites morts vaines !
     Crevons tous en cadence et comme des baudruches
que notre dernier souffle soit notre seul moteur !
     Strions les cieux trop calmes d’un zigzag féroce !

Un jour on ne peut plus
           c’est vrai
survivre en diagonale
en fuyant ses travers

           Tu as
pour visage un gros trou
           brûlot
qui parsème de cendre les pages
et jusqu’à l’ossature
           du poème
où l’or se change en plomb

Un jour on ne peut plus
           c’est vrai
Sauf à

                     d’une main prendre en soi le soleil
                            et mourir
                     pour y renaître encore.

Départ

2007-05-21T17:21:00.001+02:00

J’avance envers et contre tout, j’avance envers et contre toi. J’ignore s’il fait un temps de temps. Je ne sais pas même si tant s’en faut. J’avance, et je louvoie - je sais. Puis-je te dire vous ? Car c’est toujours à rebours que l’on aime. Vous dirai-je à nouveau ce qui est devant moi : le mur et son ombre infinie, comme une mer secrète. J’avance encore ; je sais qu’il faut s’y perdre.

Il y a soudain les branches d’un grand arbre entre la nuit et nous. Noires et tourmentées - c’est de la peau de nègre, qui sent bon. Le fruit s’en détache et monte jusqu’à ce qu’il accroche un coin de ciel. Une étoile ? Un ver à soie ?

Espoir.

L’enfant s’appelle Espoir. Il dormait sous une grosse racine quand je suis passé, puis s’est levé, m’a regardé, et m’a suivi. Il n’a pas l’habitude de fermer la marche.

J’avance envers et contre tout. Contre toi, contre l’enfant, contre l’arbre et contre un mur. C’est comme ça. Ne me demandez pas. J’avance, et je tutoie - je nais. Puis-je vous dire oui? Car c’est toujours en amour que l’on peine.

Tristesse blanche

2007-05-18T13:51:00.000+02:00

Il neige dans tes yeux c’est la saison trop froide
Montréal est déserte presqu’île de mon cœur
plus loin le fleuve pris dans son étau de glace
compte les patineurs

Il neige sur ta bouche on a salé les routes
pour sauver le chemin du gel et si l’on pleure
c’est que le vent sans doute accroche les paupières
un geai prend son envol

Il neige sur tes seins oiseau de mon bonheur
ton souffle dans le givre et ma soif infinie
quand le sang monte aux joues pour un accès de fièvre
pour un excès de vie

Il neige dans tes mains si tu fermes les yeux
si ta bouche est tremblante et tes seins dévêtus
il neige dans tes mains il neige sous ta peau
ma peine est si légère

l’hiver n’en finit plus

Plage

2007-05-18T12:59:00.001+02:00

et déjà l’océan
rythme en vain nos absences
quelque part une plage
ses goélands féroces
des galets sans arêtes
un loup noir qui se baigne
l’océan dans la ville et son écume
aux lèvres
la folie des erreurs
sur les ombres plurielles
d’un midi
qui revient
dans les pupilles froides
comme des galets sobres
le choc d’une autre lune contre sa marée
basse
la plage de l’enfance
ses crânes de mouton
son limon
et déjà l’océan dans le ciel
à traîner
la brisure d’une aile
quelque part un loup noir
qui se baigne
dévore mais en vain
nos absences

Ingrédients véritables d'un désodorisant grand public

2007-05-18T12:35:00.000+02:00

Isobutane cyclopen-
tasiloxane isopropyl
palmilate
aluminium chlorohydrate par-
fum fragrance triethyl
citrate stearalkonium bentonite géraniol
linalool limonène citronellol…

Hexyl.

Cinnamal benzyl sa-
licycate :

(F.I.L. C24559/1)

Le soldat

2007-05-18T12:26:00.000+02:00

Quand je marche vers toi
quand je marche vers toi j'oublie de respirer
mais la mort a déjà quelque chose de toi
ton parfum ton grain de peau peut-être qu'en sais-je ta misère
et mon sang tape dur ce féroce soldat

l'écume monte aux lèvres quand je marche vers toi
j'apprends la mer à boire et chantent les sirènes
qui vont par deux toujours dans leur jardin funèbre
où les marins se noient
le voyage est si long dans tes sables mouvants

quand je marche vers toi en pays adultère
les grands chênes se plient sur mon chemin tracé
les cygnes maladroits m'offrent des fruits d'argent
et le ciel qui descend
un palais de cristal

c'est pour que je renonce quand je marche vers toi
mais le cristal se brise et tous les fruits pourrissent
seul mon sang ne ment pas qui tape dur encore
une mer sombre et lente oui mon sang qui sait bien
que lui seul te ressemble

quand je marche vers toi.

Fou Zéphyr

2006-08-20T18:24:00.000+02:00

Je me tiens au milieu d'îles gigantesques,
je me tiens près d'elle qui grandit, qui grandit sans mesure,
et qui s'envole enfin, éclaboussant le ciel ! fendant tout un carcan de nuages !
et je ne me tiens plus, je fonds, je diminue, me dissous, m'écrase, et
suis emporté dans un lourd vent d'orage métamorphosé...

les hippocampes hennissent, terribles crinières, qui d'
absolu réclament les fées, les fées mères, les génitrices, tout ça dans un immense, un
fantastique, un, un, un retentissant éternuement secouant chaque grain du cosmos ! Désordre alors le
tout dans si malmené que fou zéphyr, est ce règne.

A l'envers de ma tête se fourchent des mystères
où les créatures sont des
cerfs de Norvège, des Bengale tigrés, des
sabres faits de faux éclats de
verre. Et qui dansent, dansent
- ces tangos linéaires !
- ces boléros violés !

Aubes

2006-06-29T11:58:00.000+02:00

Le soleil s’étirait sur fond de ciel mousseux, c’était un matin froid
d’octobre ou de novembre je crois
que depuis toutes les aubes se ressemblent : un alcool clair noyant peu à peu les étoiles dans son étourdissement, embrasé par quelque éclat d’originel silex
ardemment travaillé.
Sa lumière soulevait
la poussière
à travers les carreaux de la chambre où notre lit voguait, tant bien
que c’était toi mon port, mon havre, mon
tendre abri, ou
plutôt c’était ton corps écartelé, aux quatre vents, ancré dans la tempête parmi les algues amères de tes cheveux blonds, malmené de plaisirs lancinants comme des vagues.
Et le désir
montait
montait
et fier tel un drapeau arraché à la berne
gonflait, claquait, sifflait
dans nos vieux cœurs de loups de mer, nos cœurs bouffis de sel et rompus du roulis sec des flots, des flots mortellement monotones,
toute la
nuit
à se dévorer. A se jeter des sorts. Tant que l’obscurité régnait.
Toute la
nuit
dans ce bagne de chair, cet exil de langues, de doigts, de sexes, dans ce trou de volupté, cuisses, aines, hanches, lèvres, ô nombril ! dans ce refuge noir… mais
le soleil s’étirait sur fond de ciel mousseux, c’était un matin froid
d’octobre ou de novembre je crois
que depuis toutes les aubes se ressemblent.

Pastorale pour Ève

2006-05-21T15:31:00.000+02:00

Légère à l’idée blanche sur
l’imperceptible brise :
elle une asymétrie, un concerto pour ailes -
elle engendre l’ellipse, lèvres closes sur pose
aquarelle.

Légère, une touche au soleil,
lumière en faisceau - prisme à l’œil
myosotis, elle corolle en
tons, le clair de canopée - elle, et fleurs.

Légère, un safran pâle au corps, coiffe
comme miroir au ciel
- ce rire suspendu - et cette voix
de miel : légère, et qui pourrit
sous l’arbre défendu.

Toute première page

2006-05-20T12:09:00.000+02:00

Quel que soit le nombre de pages qu'il a lues, l'homme studieux ne doit jamais oublier qu'il n'a pas encore atteint la toute première page.
(Lévi Yitzhak de Berditchev)

« C’était donc cela mourir. »
Dit l’insurgé quand fut tombé
le couperet.

Non sans déception : comme
tout ce qui se fait attendre, cela laissait encore dans la gorge
un goût tenace
d’inachevé.

Second Avril

2006-05-20T11:52:00.000+02:00

Avril,
sur le
coin de tes lèvres,

Avril.
Bleu de marée basse…
quand le ciel avec
toi joue le feu
et la glace.

Avril,
saison de rien,
de floraisons,
de nuages, de
pluies folles,
saison blanche,
verte, farandole
de goûts, d’odeurs, de
fièvres.

Avril,
amie farouche,
avril, mais
sur tes
douces lèvres.

Avril

2006-04-17T17:18:00.000+02:00

Avril tardif, et les baies mûres
luisent à peine, sous l’auvent.
Des guêpes chaudes se transportent,
au grès des îles en massifs
qui piquent là, bouquets changeants,
l’air frais de mille touches prestes.

Avril tardif, les baies sont mûres,
mais le soleil est un fruit vert
qui flotte seul, ce fruit tremblant,
sur l’eau glacée des amours mortes.

.

Jour vierge

2006-02-26T17:04:00.000+01:00

Musicalement
les nuances
atmosphériques

se révèlent à mesure que la lumière gagne le ciel
Il est tôt
car au sol tout n'est qu'ombre

On entend chaque oiseau futur
chaque prière en germe
dans les teintes mélangées de cette toile à vif

Toutes les couleurs
toutes les structures s'affrontent
quand

musicalement
les nuances atmosphériques
se montrent

Manifeste

2006-02-14T15:15:00.001+01:00

Tant pis, taper tout de même en rythme et s’attendre au pire comme au reste, je n’en peux plus de vivre au détour d’un songe à la langueur des sables piqués d’insectes que le soleil ravage ou d’inventer encore les harmonies sombres et langoureusement calmes d’un modernisme en timbre-poste et couleur de renonciation, je ne renoncerai plus jamais comme on tombe en avant, j’irai plus bas, plus loin, avant les temps de l’or et de l’airain du monde et j’oublierai Bach pour me perdre en Betty Blue électrique et frémissante de désir sur l’élévation simple, relent d’épiphanie mais dans une ferveur qui fait fondre les métaux ingrats, et relance toute l’âme comme un sentiment jamais connu, j’abolirai les hermétismes de la clarté grammairienne pour l’essoufflement grandiloquent de verbes morts, j’évoquerai les élans mathématiques de la philosophie dans des fresques sanguinolentes où l’Hercule meurt en fanfares de papier mâché, machette abominable, la pitié mais sans mon acquiescement d’égoïsme rongé de vieux remords intarissables, puisque toutes les voix se sont lancées dans les échos manichéens de ma conscience et se véhiculent en spectacle d’analyse freudienne. Frôler tes lèvres de déesse en décomposition, mourir d’un rire éclatant de tendresse à tes côtés lascifs inavoués, m’absoudre en une fraction d’ire hypocondriaque pour surgir en têtes démultipliées, je ne saurai plus jamais les mots ni d’arbre ni d’étant, l’étant sombrant dans les feuillages noirs d’un lyrisme iridescent comme les lames bleues du septembre inattendu qu’amenait l’été périclitant. J’y bouleverserai tiens donc jusqu’à la danse immaculée des astres pour qu’il neige sur tes fausses robes ! Surréalisme invoqué, Artaud, malade, maladie de la plume au levant tranché sur une lamelle en microscope idoine, voile chue. Sans moi, décombres ! sans mon squelette avoué ! sans mes aveux, ni mes beaux draps ! sans ce que vous n'auriez jamais pu, quoi qu'il en soit, et malgré chacun de vos efforts – mais si vains – « citoyens » du monde des Lumières... Sans le pitoyable, l’instable, le larmoyant misérabilisme de vos sympathies... Merde à votre appui débilitant de prix dorés ! Peu m’importent le rationalisme et le fondamentalisme et tous ces maux d'asthme qui ne dissimulent que du vide, que de la poussière en forme d'interprétation savante : j'en oublierai la substance si je sais suivre jusqu'au bout cette poussée millésimée qui défait chacune de mes certitudes. Je la vomirai par les pores sanglants d'une vie qu'il faudra bien que l'on reconnaisse, ne serait-ce qu'en intuition, en rêve, en cauchemars filamenteux et persistants, maudites soient les fleurs ! Non, puisque je ne retournerai plus à la ligne. Non, j'écrirai, c'est bien là que la vie s'insinuera, ailleurs que dans tous ces blancs qui peuplaient de formes lacunaires mes poèmes autoproclamés lorsque j'étais encore un Poète à la mesure de mes hésitations qu'on sauvera tout de même en les disant existentielles ; qu'on me laisse rire, oui éclater d'une dispersion sans échappatoire qu'elle-même. Chaque point le veut - ce qui me laisse augurer de leur suppression radicale par la suite - et même les virgules qui se pavanent encore, fières, sans peur car se croyant dépositaires de ce qui emprisonne l'être depuis l'éternité de l'expression "nuit des temps" par ailleurs insignifiante car si brève et toujours enfermée dans la circonférence d'une parole incomplète, cercle inachevé par essence imparfaite, idylle attirante car facile et somme toute digne de reconnaissance puisque s'y déploient mille habiles adresses et significations plus ou moins obscures et obscurantistes, le déploiement condensé d'un éclat d'étoile dans l'eau refermée d'un cours étouffant d'eau stalactite...quelle ivresse mon amour, et quand tu ouvres les lèvres à demi comme sans doute en cet instant croyant détenir quelque chose d'insaisissable autrement, ah l'illusoire, pourtant reconnu, pourtant décidé, présent, implacable, mais l'illusoire on lui tourne le dos ! naïveté, résignation, je ne saurai dire, je ne saurai rien dire désormais, et le sens s'enfuit à mesure que j'écris puisque les yeux se durcissent d'une stupeur incohérente et bientôt se lassent, enrubannés d'un conformisme au goût d'habitude, rompons les habitudes ! Puisqu'il faut crier crions mais d'un vrai CRI qui ne trouve pas ses bornes aux simples règles de la création artistique bien sage et bien pensante, crions de concert au faîte de la solitude, crachons notre verve en l'obligeant à la découverte et au nouveau, lançons-nous dans l'innommable et le rien et l'effroyable chaos qui gouverne gouvernait gouvernera les hommes jusqu'au fin fond de l'humanité, vivons de face et sans faux point d'exclamation. Je crèverai de misère, pourtant j'ai perçu quelque part dans les abîmes de mes incommensurables ignorances le voile déchiré de brume qui annonce des chants pyrénéens de faillites dantesques : les Sirènes enfin ! Ulysse est mort depuis longtemps ; Joyce l'avait frappé déjà, je le recouvre de terreau stérile pour en finir avec ses spectres dangereux et ses astuces irresponsables ; moi j'irai comme un grand réceptacle déployant d'immenses capteurs à ultrasons, tissés de vols vampiriques, à la rencontre de ces monstres trop humaines pour qu'on les transperce de mythes édulcorés, prêt au chant de leur mortelle malédiction, prêt à la dissolution de mon existence dans le repas de la cène sans cesse recommencée, et qu'elles me bercent d'ondes, qu'elles me tiraillent et déchaînent en mon cœur d'insaisissables machines infernales, qu'elles torturent mes questionnements pour vaincre ce qu'il y pourrait demeurer de volonté maligne, oh serpentesques créatures, adorables ! oh limites, frontières d'un homme fatigué de tout le poids de ses trop nombreuses larmes, sueurs, semences de passion, oh visages qui ne se voient qu'en reflets périssables et dans la rupture inéluctable ! Fables dans les tourbillons des marins en péril, morale pour moi seule indélébile, vos rimes ne rimeront jamais... Grand blanc de mer, c'est le sel : bientôt le blanc pourrira toute la page dans sa paradoxale noirceur, puisque les lettres dessineront le blanc qui les cerne au lieu de dessiner des lettres, et que la lecture trouvera décidément son point de rencontre où la vision s'achemine vers une compréhension sans borne de l'espace inaccompli. C'est bien de cela qu'il s'agit ! de l'impossible, de l'absolu qu'on sait insaisissable, qu'il faudra donc traquer jusque dans la démesure mise en forme mais en forme de non-réalisation, tanière sans cesse en approche et sans cesse en exil de la ligne à venir, du livre, de l’œuvre à venir et du monde à venir, avenir, à vernir, aversion difficilement délectable du vocable qui traditionnellement tente d'incruster dans chaque instant qui coule en verbe des joyaux de pure inconsistance, peine, peine perdue dans l'éparpillement de ces gemmes impérissables qui meurent en flamboiements de poudre aux yeux, et les relatives s'enveniment les unes dans les autres jusqu'au point d'arrêt salvateur qui pourtant les recommencera jusqu'au point d'arrêt salvateur qui pourtant les recommencera jusqu'au point d'arrêt salvateur qui pourtant les recommencera jusqu'à ce point d'épuisement de tout ce qu'il fallait croire en puissance... J'abolirai, mon cœur, mon heure, ma demeure, oh ma crucifixion, ma fiction plus tendre encore, j'abolirai ce que tu connaissais de moi dans des répétitions lassantes, mais élastiques, dans des jeux sans fin de sons i a o vocalisés (faire la liaison du s au i puis laisser couler en bouche) et tu m'aboliras, sans doute, avec une sorte de regret dicté par tu ne sauras bien quel vernis de savoir grotesque ou quel tapis d'inconscience, mais tu le feras, comme une autre et néanmoins incroyablement unique et unificatrice, tes bras ouverts à l'accueil, port, havre blanc que rien ne couvre, que je devrai fuir avec détresse, cette détresse que nul autre n'a connu si ce n'est la rose qui flétrit dans l'instant de ton amour déclaré. Madone grise aux allures de Botticelli. Qui sait mieux tes profondeurs ? J'ai vu, mon ange, vu jusqu'au dégoût puis au débordement puis à l'expiration finale inattendue, j'ai vu de loin de près du haut puis de ma fange, vu des vies, des cimes, des orages, tenu l'éclair de certaines pâleurs de ton être entre mes instants délectables, figé les temps maigrelets d'érables vieux et sobres, j'ai vu, douce saison de ce qui n'était qu'un prélude à ma naissance et l'incluait déjà, je t'ai vue, toi, blanche dans la lumière des poèmes de Guillaume Apollinaire, danse mentale, orbe déclinant puis saule en deuil ; et j'ai pleuré. Je théorise l'écriture désespérée, l'alternative, la fuite dans le tréfonds du pistil originel en éclosion - j'ai pour moi le temps des soupirs qui se prélassent en paroles vives et l'éternité du flux directement sensible de l'expérience à nu - je n'ai que faire d'une approbation, j'appelle à de nouveaux miracles ! Lorsque les montagnes cendrées se soulèvent, mues par quelques hurle-vents, croissant sans cesse autour de leur apex d'innocence, il faut alors chuter d'autant, plonger sous leurs masses avérées pour s'y noyer - comment ? - mais par l'approbation hasardeuse d'une impulsion première ! On s'imaginera le Rêve revenu d'autres âges précoces, on s'en moquera comme d'une chimère déterrée du jardin clos des morts, on ne s'y confrontera qu'à demi puisque vainqueurs d'avance, MAIS j'emporterai TOUT et jusqu'aux MAJUSCULES ! Là où la révolution s'est tue j'élèverai la voix ; dans le silence on n'entendra que moi ; si fugitif je poursuivrai, si poncif je surprendrai ; dénominateur commun de l'indicible et du langage J'érigerai ma tombe au point central des âges et - décadence ! - loin de toute prudence s’enfuira toute décence des sens et l'essence de ma violence lancera ses naissances maudites maudites maudites redites en coin de mal de vivre... Petit prophète, petit prince des moutons perdus dans la mer d'une nuit mystérieuse. Je poursuivrai ma tâche d'infinie destruction jusqu'à ce qu'elle me contamine entièrement, voilà mon but, qui sait bien que toute résistance suivra la mienne dans d'étranges conversions. Arcane aux relents d'ésotérisme. J'accuse le scientisme, la philosophie et la morale. J'irai jusqu'à sacrifier Zarathoustra sur l'autel d'une religion de flammes, quand le Démiurge surgira d'un détour de la page en imagination, quand ses regards immatériels ourdiront contre la pensée conceptuelle tout ce que nos poésies de la présence n'avaient pu vaincre, quand tout s'effondrera sous ses coups de butoirs imprévus. Je bénirai mon opium et sèmerai toutes les graines de pavot dans les cieux idéaux. De même un Golem bondira sur les ruines de nos terreaux pour en piétiner les herbes maladives : la littérature ne mourra pas de son vivant ! Dédale improbable, puisque toute oeuvre est un vide en sursis, mais dédale présent, dédale de doutes, de pluriels, d'échos qui se chevauchent en miroirs - d'autres diront machine à générer des interprétations. Il en faut, des ficelles, pour tomber les détours. Il en faut. Et tu m'aboliras.

Atlas portant le monde

2006-02-05T20:54:00.000+01:00

Je dis cela
et
je ne dis rien

Ombre de Chine

2006-02-05T20:27:00.000+01:00

Flutes du vent sur les joncs bleus
souffles épars

pollen en voile dense -

L'eau fraîche éveille au jour.

2006-02-05T20:13:00.000+01:00

J'ai vu dans
quelque

écart

j'ai vu la
fulgurance.

Reflets

2006-02-04T18:38:00.000+01:00

C’est-à-dire que les années passaient
comme des roues silencieuses.

Les saisons, mimétiques, tous les amours
déçus, faisaient un kaléidoscope
chatoyant mais furieux.

L'entre-deux-âges

2006-02-04T18:34:00.000+01:00

courir
en cercles convenus
mais imparfaits
qu'aspire
un centre imaginé

y
découvrir
d'autres paliers

errer de l'une à l'autre

s'y perdre enfin
et
ne plus courir
ne plus errer
ne plus aimer

aveugle captif
de l'immobilité.

2006-02-04T18:26:00.000+01:00

fleur de cerisier
piquée

où le tissu
s'écarte
illuminant

ta vie
et

ma solitude

Temps de toi

2005-12-21T20:01:00.000+01:00

pour Marion.

Ton regard a l'étonnante circonvolution
de ce qui m'échappe encore au creux de tout visage.
Tes lèvres, l'évidence douce
de l'habitude.

Je te dessine en mémoire et comme à l'aveuglette,
d'un trait de solitude : toi c'est
l'espace qui m'encercle.

Boucle bouclée, corps enchaînés ; c'est toi
l'étreinte que je cherche.

Formes

2005-10-25T23:26:00.000+02:00

cycle de Lune

Enrubanné d’une ceinture vermeille qui ne cache pas son désir, tenaillé de l’absurde besoin qui naît aux antipodes, balayé de déplacements plus aériens qu’infidèles, immobile et pourtant téméraire, viril, agneau découpé dans son azur laineux, simple fil, simple art de nouer entre eux les destins du monde, mais toujours ceint de l’implacable matrice aux mamelles de marbre, cristal muet, sémaphore, oh ver à soie rongeant le ciel !

cycle de Lune

Piqué des étoiles qui meurent, pris de folie, douce infinité de plénitude, c’est bien là ton savoir qu’illuminent les êtres ? Attendre est ton lot de fortune, ta malédiction, ton essence profonde ; lorsque vient l’étrange vent qui t’accompagne tout tremble et tout s’oublie mais c‘est pour mieux renaître. Floraisons timides. Explosions de rien comme des femmes molles. A ton souvenir fertile s’ajoute la souffrance du sauveur sacrifié - ce n’est déjà plus toi qu’on espère, inconscient !

cycle de Lune

« Grandi, doré, bercé, béni, aimé, figé, terni, parfois maudit, craché, mauvais noyau où sommeillent les passions du corps, loué, démis, propice à l’engrenage aberrant des astres gris, figé…coquille creuse, juste bonne à honnir…dolence…éminence grise…symbole d’un éclat toujours mûri, toujours, malentendu de chair, sueurs, désirs qui percent même leurs carcans de gel, pathétiques, étourdis, éthérés, malades - désirs trop imagés ! grandis, dorés, bercés, aimés, figés, ternis, parfois maudits, crachés. Figés. »

cycle de Lune

Pourpre et sombre aux mêmes heures, tu t’abandonnes. Mauvais génie ? Même en plein cœur de ses reflets diurnes, l’automne n’est qu’un fruit de quatre

cycles de Lune

La plage

2005-10-23T14:52:00.000+02:00

D’un côté du paysage c’était la calme platitude de la mer, figée sans ombre ni lumière dans sa rumeur froide, monotone. De l’autre, la plaine décharnée offerte aux vents : la poussière y volait comme une plaie d’insectes et sa surface luisante, gelée, craquait sans relâche sous d’invisibles harcèlements.
Frontière entre ces deux pôles qui semblaient, ennemis, se refléter l’un dans l’autre, la plage s’étendait en longueur. Des traces de pas marquaient sa chair lascive et dessinaient, comme sur une toile, des chemins invisibles pour qui les arpenterait. La marée, parfois, tentait de rogner un peu de cet espace, mais c’était toujours pour battre en brèche, lentement, chaque fois vaincue par l’influence lunaire. Et de recommencer : elle gagnait ainsi quelques centimètres, tous les ans, sur ce no man’s land macabre. Or la morne plaine de l’autre bord se lançait également dans de vaines conquêtes, semant chaque année la bruyère un peu plus loin dans le sable. L’érosion guettait donc la plage par les deux bouts.
Celle-ci attendait avec la tranquillité d’une force sereine : son étendue, sa nature friable et pourtant profonde, ses fossiles immortels lui conféraient une sorte d’inéluctabilité qu’on n’aurait pu contester. Et quand bien même en viendrait-elle à disparaître ? alors la mer et la plaine s’affronteraient enfin, déployant toutes leurs fureurs mortifères, fusionnant dans d’horribles tourbillons de sel, d’air et de neige, heurtant tant et si bien leurs infinies structures que, tôt ou tard, la plage reviendrait, pareille à elle-même et prête à traverser les âges cycliques d‘autres ères, apaisement divin.

Semer l'ouragan

2005-09-17T17:07:00.000+02:00

Etendue de brouillard - c'est trop pour un seul homme
quand l'heure est folle à lier le blé se couche au vent

et celui qui regarde lui qui souvent se nomme
il dit "moi" Mais je sais que c'est nous - eux - du vent

dans des paumes fragiles L'ivraie se transforme
et son sable de brume fleurit tes pas lents.

Corps

2005-08-31T10:00:00.000+02:00

un orgue chante à l'infini sur la campagne.
il est tôt. je sais que le mot "amour" est vain
dans cet espace découvert en filigrane.
j'espère que c'est toi cette fleur pathétique
et que toi tu es une et non l'infiniment.

l'orgue s'est tu. ce n'était qu'une image
pour donner au ciel la couleur des possibles.
tu es nue, la sueur envahit mes réflexions.
tes seins pointent l'étoile qui nous guide.

et puis je chante à l'infini sur la campagne éteinte :
l'image prise au mot devient réalité.
tes contours m'ont défait - je suis libre de forme
et la couleur n'a pas de nuit,
tes seins pas de remarque.

Au crépuscule

2005-08-30T18:47:00.000+02:00

tout n'est que
digestion
dans ce ciel en acide.

puisqu'il faut s'y
diluer -
colorant famélique -

Vase et fleurs

2005-08-28T14:12:00.000+02:00

bouches sucrées
dans l'ordre de
quelques gestes de femme
mélancolique
et
anémones masquées
d'odeurs tristes en deuil
que tu portes sur toi
comme un voile de femme

car demain seront
mortes.

(c'est un bouquet de femme
qui n'est là pour
personne)

De saison

2005-08-28T13:52:00.000+02:00

abyssal
été
qui se disperse
en crachin froid

été
- nous étions plus
qu'une saison

disent
les larmes de tes gestes

- plus que ces heures
qui brillaient dans le ciel
f i l a n t e s

été. moisson béante
aux lames du soleil
- nous ne connaissions plus
ce crachin froid.

La nuit

2005-08-27T19:21:00.001+02:00

un mur est apparu
dans les replis du lierre,
imprévisible :

un mur de
béton sale en
demi-tons,
ni franc, ni franchissable.

et tout ce qui grouillait
dans les replis du lierre,
les oiseaux noirs, les guêpes bleues, les voix tendres et
les corps joyeux,

cela n'est plus qu'un grand silence
qui pèse.

Où es-tu ?

2005-08-27T18:02:00.000+02:00

porte à porte
en quête d’un visage,
d’un désir
saltimbanque :

tu m’ouvres
et déjà ce n’est plus
toi !

on lira même sur ma
tombe ton absence
illimitée,

partie pour d’autres
et pour jamais.

Désir

2005-08-27T13:49:00.000+02:00

plainte éparpillée dans tout le plomb de
l'air
qui se fond au soleil,

le cri
s'y fraye des chemins

pareils à des
nervures d'or.

on l'entend
parfois

lorsque la brume est dense et
mouvante comme toi,

ce cri,
qui trace dans mes veines des
frisson connus.

Aube

2005-08-27T13:45:00.000+02:00

le petit jour,
crucifié
sur la colline blanche,
couronné
d'un buisson de nuages,
saignant à tous les traits d'argent
qu'y tracent des pervenches...

- le petit jour fait
figure d'imposteur.

Lumière

2005-08-26T23:55:00.000+02:00

traversée de silence
éparpillée sans fin dans l'écheveau des branches

j'ai vu l'automne qui te porte

traversée de silence
et de la chute tue de
quelques feuilles mortes